Написала это около полугода назад.
Как человек, всю жизнь занимающийся литературой, я совершенно ясно сознаю, чего стоит конкретно это творение отчаявшегося разума. ("Отчаявшегося ", потому что не может быть в одном катрене 10 строк, а в другом - 6). Тем более, что я никогда не была сторонницей пустого выплескивания зарифмованных эмоций, не дающих ни тебе самой, ни читателю никакой пищи для размышлений. Тем не менее, это было написано (в инсте, на информатике), оставлено в том виде, в котором оно сейчас и даже закинуто на диск Д.
Не знаю, о чем я тогда думала... вернее, знаю, но сейчас не об этом. Самое смешное, ради чего я это сюда и выложила, в том, что я тут подсчитала в уме, сколько примерно стихов, и в вирте и в реале, было посвящено одному индивиду, и сколько раз в них я со спокойной совестью писала о том, что у нас с ним все кончено (и это я - отъявленная феминистка и сторонница рефлексивной литературы! )))))
И что в итоге? Тут где-то, в этом дневнике, своей рукой выводила заголовок " А. посвящается". Идиотизм.
Я его любила. Безумно. Когда-то.
Он хотел быть ветром, летящим куда-то.
Я хотела жизни, тягучей и вялой.
Он хотел напиться и прыгать в фонтаны.
Я жила в пустыне, без стен и запоров
Он ломал преграды, ударом, без стонов.
Я любила Джойса, как Бога, навечно.
Он его читал, но с усмешкой, беспечно.
Мы всегда ругались, живя на вулкане.
И хотели мира, лежа на диване.
Слишком разные оба, захотели свободы,
В одночасье узнав, что такое забота.
Я хотела жить морем, тишиною дышащим.
Он летел стрелой вдаль, словно чудом манящей.
Не сумев сломать крылья, разлетелись по ветру,
Вспоминая друг друга, как мираж после лета